A força da palavra

Uma palavra devolve-me o tempo exacto. Nela me instalo. E sou feliz ou infeliz. Mas à minha maneira.

Posso tapar os olhos para não a ver, os ouvidos para não ouvi-la; cerrar a boca para não pronuncia-la. Não adianta. A palavra irrompe. A palavra irromperá quer queiramos ou não. Porque a palavra é um símbolo.  Com ela se desenham a liberdade e as algemas; com ela se estabelece a guerra e inaugura a paz.

A palavra é suavidade, loucura, são folhas e folhas esboçando um tempo a vir.

É uma janela aberta, uma lágrima incontida.

Partem velozes as palavras quando se libertam. Crescem como sons e repercutem-se quando encontram o campo desejado.

A palavra é uma alta cidade que nasce às cegas, sobressaltada ou intolerante. Ou intolerável.

Peça de um maravilhoso oficio, pode ser um grito doloroso, uma estrela desintegrada, um punhal acerado.

A palavra fere, humilha, repõe, exalta, congrega, unifica, destrói. Nela respiramos e dela se alimentam os seres mais tristes ou os mais perturbados.

Ela é para o oficinal trabalho do poeta, o infinito para que convergem seus dias. Quando o impedem de procura-la, matam-no em silêncio. Quase sem se reparar. Mas matam-no, porque na palavra se confunde ou se alimenta o operário dos símbolos. Mal se lhe toca, logo a palavra  o envolve e com ela faz  um corpo místico de luz e de destino.

A palavra é o drama. A luz. A angústia em tinta apressada.

Por ela se desce aos infernos, com ela se exalta e se humilha.

É preciso olhar bem a força da palavra, vê-la por dentro, descobrir-lhe a luz e ainda e sempre a outra face que esconde.

Todavia, apesar de toda esta luz em que quase não reparamos, uma palavra não vem.

Procura-se e não vem.

Espera-se há muito e não há quem a escreva. Ou quem a leia. Ou quem a diga.

Procura-se uma palavra.

Uma palavra que destrua a solidão; que inaugure os gestos simples, os sorrisos claros; que espalhe entre os homens a esperança e a paz.

Procura-se uma palavra.

É pequenina.

É branca.

É um sorriso parao ódio.

Uma pomba voltada para o Amor.   

Procura-se uma palavra. Tão breve que se confunde com um beijo que se dá sem saber porquê. Ou com uma lágrima. Ou com uma flor.

Maria Rosa Colaço, Crónicas

*Dedicado a todos aqueles que possuem o dom da palavra*